Derecho al silencio

Es preciso no confundir rutina con constancia. Una cosa es estar presente todo el tiempo y otra muy distinta es tener algo que decir. Es propio de las almas rutinarias, invadidas por el agobio, reclamarnos nuestra falta de compromiso. Que ellos se mantienen ocupados, nos dicen, mientras nosotros hacemos fiesta, mientras amamos, divagamos, reposamos, jugamos, como si amarse, divagar, reposar o jugar fueran pecado. Como si la revolución tuviera que estar reñida con la fiesta.

Se creen intocables porque permanecen ocupados.

Si al caso vamos, lo que tendríamos que juzgar severamente es la rutina.

Estamos perdidos si nos creemos el cuento de que pensar es igual a transmitir la propaganda oficial. Si ella es un mal necesario, imprescindible es pensar. Utilizar la cabeza para algo distinto a repetir. Sacudir nuestras mentes, ampliar nuestros horizontes. Esto último nos garantiza algo vital: seguir teniendo un horizonte de cambios. Repetir es conducirnos por inercia.

No permitamos que la jerga grisácea y estanca de la propaganda se apodere de nosotros, incluso si eventualmente tenemos que asumir la función de propagandista. Si vamos a decir algo, intentemos que sea algo digno de ser escuchado. Igual vale para quienes escribimos.

Por lo demás, tendríamos que reclamar nuestro derecho a no escuchar, de la misma manera que algunos nos harían un favor ejerciendo su derecho de callar. Una vez que hemos tomado la palabra, no está de más permitirnos momentos para guardar silencio.

Recién he descubierto que el silencio también puede estar asociado a la dignidad. Me ha sucedido que me he visto repitiendo una y otra vez las mismas ideas, sin nada nuevo que aportar. He decidido parar y no abusar de la confianza, y mucho menos de la inteligencia, de mis eventuales lectores.

Hoy puedo decir que existe algo llamado derecho al silencio.

Hace unos días les contaba a Adriana y a Doris que para mí la revolución bolivariana había significado un intenso y a veces doloroso proceso de desaprendizaje: en algún momento entendí que no entendía nada, y que me correspondía comenzar a aprender de ese pueblo que se había apoderado de las calles. Para entender había que callar. Había que saber escuchar al pueblo chavista, ese gran maestro.

El mismo Chávez, que irrumpió en la política con un brevísimo y memorable discurso una madrugada de febrero de 1992, y que tantos discursos se ha largado desde entonces, lo entendió muy pronto: más que hablar, se trataba de escuchar. Sólo el que escucha puede decir la palabra justa. Más allá de esta verdad indiscutible lo que hay es aprendices de políticos. Explicadores que confunden. Representantes que sólo se representan a sí mismos.